Se acerca un fin de semana de dobleces,
de sábados servidos, dejan a uno
en triples saltos mortales, en sueños.
Domingos que nacen de golpe.
Miran ojos un cuerpo que no puedo follar,
salta el miura alocado rayando esquinas,
se adoran fracasos en cuerpo,
placer que sigue doliendo.
Fuego espera en la cama,
se alimentan hambres y sueños,
dejarse llevar es mínimo,
lejana cima coronada.
Cuando no se profundiza en la superficie
embiste el suelo que pisa,
se aspira a llegar,
cama permanece esperando.
No piensa uno que se necesita,
no se raciona ni se racionaliza,
no ve ahora uno ataduras en encuentros,
se han soñado futuros.
Se encuentran oportunidades,
pocas, entre platos sin café,
sueña lapicero con el sexo
blanco posado en papel.
