CAFÉ SOLO

No sé cómo se me ocurre buscarte fuera,

si lo que realmente me acerca a tí habita únicamente en mí.

Está claro que me amo con locura.

Tener paciencia

es poder esperar tres minutos

para volver a verte.

Hoy me he acercado hasta la barra de tu bar. No necesitaba tomar nada, sólo refrescarme durante el breve instante que durase el trago, con la vana esperanza de que ese microsegundo hubiera resultado tan insuficiente como para hacerme desear contínuarlo mañana. Hoy me he acercado con mis mejores galas, mi horquilla favorita, el maletín de cuero negro tuneado con pegatinas varias y propias, en blancos y negros, que no me atrevo a colorear por miedo a que puedan confundirse con la mentira que habitamos, cuando sólo muestran otra irrealidad que sólo nos atrevemos a mirar. Y sobre todo, mis ojos de los domingos, esos que proyectan el ser que llevo en lo más hondo. Era fácil que mi paciencia (tres minutos) no me hubiese permitido marchar del local hasta haber apurado hasta la última gota de tu compañía. Pero he cometido un tremendo error. He olvidado el tesoro que guardo en el maletín, una ingenuidad tan pura que me hace flotar, con la que miro al mundo diferente de cómo sucede, que me hace soñar con situaciones posibles únicamente en mi imaginación, imposibles por el mero hecho de haber nacido posibles dentro. Vamos que un microsegundo en tu barra se ha convertido en un tiempo infinito al que únicamente le importaba permanecer eternamente. Estabas demasiado preocupada por no entrar, mientras permanecías dentro de la barra, o quizás es que estabas dentro mientras permanecías fuera de la barra; o intentabas entrar al tiempo que salías o intentabas salir mientras entrabas. La verdad es que no lo sé. La cuestión es que no te he visto en el cuerpo que habitas, que bien pudiera ser que no te había visto habitando tu cuerpo como lo haces con habitualidad. Así que hoy, me he tomado sólo un café solo.